El Fin del Rayo de Luz Dorado

El chico abrió los ojos, a pesar de que los acababa de cerrar. Estaba en aquel parque que le era tan familiar, despejado a excepción de por los bancos, farolas y restos de un antiguo palacio de otra época. El suelo era marrón, amarillo y naranja de hojarasca, y un azul radiante acaparaba el cielo.

- ¡Vamos, ven ...!- Oyó tras de sí, seguido de un mote que había oído miles de veces.

  Al volverse, allí estaba ella, con sus sonrisa sincera, sus ojos chispeantes, su piel marfileña y su pelo como un campo de trigo bañado por el sol. Sin pensárselo, la persiguió.

  Juntos, los dos chicos pasearon, corrieron y jugaron en el parque, al arrullo del canto de las aves salvajes. Ella rió con sus chistes, que solían gustar, y él hizo lo propio con las réplicas que sólo ella le había sabido dar, bromas que nunca recordaría. No la besó, y nunca supo porqué. Sólo trataba de abrazarla, pero ella siempre se escabullía de entre sus brazos. Daba igual.

- Hacía tiempo que no me divertía tanto- dijo él de repente, mientras retomaba el aliento-. De hecho, mucho tiempo. Demasiado tiempo sin ser así de feliz. ¿Por qué será?

  Ella no dijo nada. En su lugar se sentó de espaldas a él y empezó a juguetear con las hojas muertas del suelo. Su melena le caía por desde los hombros como cascadas doradas.

- Mucho tiempo... demasiado... ¿desde cuándo...?- siguió preguntándose.

  Ella siguió sin decir nada, sumida en aquel jugueteo infantil.

  Entonces, súbitamente, el chico recordó.

- No me digas que esto es... – dijo, aún en el parque-. Joder...

...despertó solo en su habitación. Buscó alrededor, pero sólo halló el desconsuelo de las paredes en semipenumbra.

- Joder...

  Llevaba meses en el mismo estado. Desde que ella le abandonara, cada noche la encontraba en el rincón más peligroso de su mente, aquel que podía destruirle, y cada mañana despertaba para caer de bruces en el infierno en que se había convertido su vida, como un reo condenado a oír su sentencia eternamente. Los días pasaban como una neblina. Cuando amanecía, ella era lo primero en que pensaba, y su rostro se mantenía ante él en todo cuanto emprendía, en un segundo plano, como una ilusión.

  Poco a poco, la enfermedad de su dolor devoraba su espíritu como un cáncer, pero él trataba de ocupar su mente para evitar que sus pensamientos volaran junto a ella. Por eso no paraba, por eso nunca se detenía. El día era su reino, donde enloquecía pero.. por las noches, no había escapatoria. Se tumbaba aterrado, consciente de su castigo, pues era ella también lo último que pensaba al acostarse. No quería dormir, por miedo al despertar.

  Daban igual sus súplicas al cielo, pues cada alba era su agonía. A veces despertaba empapado, otras con lágrimas en los ojos y aún su nombre en los labios. A veces lo hacía aún de madrugada, mucho antes de lo debido, y se desvelaba, y empezaba antes su eterno movimiento para eludir su martirio. El dolor físico le causaba un momentáneo alivio. Golpear las paredes como una bestia encerrada, gritar hasta notar el sabor amargo del dolor de la garganta, arañarse la cara. Caer extenuado, yacer rendido. Pero sólo era un momento de paz dentro de su eterna guerra.

  Puesto que una mente es una goma, que puede darse de sí hasta que se estira demasiado y quiebra, al final acabó repentinamente su miseria. El dolor, el cansancio, la falta de sueño, todo ello contribuyó a forjarse un nuevo ser, y acabó como un muñeco. Sin alma, sin vida ni ilusiones, sobre todo eso. Sólo despertaba, se movía y recargaba de noche. Para dejar de sufrir, dejó de pensar y, por tanto, de sentir. Un autómata que sólo caminaba, comía y respiraba por la pura costumbre, sorteando el suicidio, pero sin miedo de caer en él. Su mente destruyó al hombre, y pasó a ser otra cosa. Ella le mató a él, y él la mató a ella... o lo que quedaba en su cuerpo.

  Tristemente, su dolor acabó. Ahora, tristemente, sigue su camino.

¿Qué son los sueños? ¿Son anhelos, cómo dicen los soñadores? ¿Son recuerdos procesados, como dice la ciencia? ¿Son miedos, como dicen los cobardes que no se atreven a actuar conforme a ellos? No... Los sueños no son más que tortura de una mente culpable que se autodestruye, sólo eso.

FIN